Comme d’autres le boudin, Albin savoure l’ennui. Les yeux mi-clos il le respire, sent de lui l’instant s’infiltrer, doucement, voluptueusement, la vibration ou l’onde, il ne saurait pas dire exactement tant la sensation ne peut être comparée avec quelque autre expérience que ce soit, une sensation qui n’en serait pas une, au-delà, peut-être en deça, de l’ennui il absorbe immédiatement la substance jusqu’au moindre quark, un flux le possède, Albin n’est plus Albin mais ennui. Parfois, étrangement, il croit en éprouver la texture, sur sa langue, grain après grain. Il s’abandonne, bientôt en pressent le grumeau, le caillot, la trace de fibrine, devine tunique et boyau -cæcum, côlon, duodénum-, poussière de poivre, de sel, ombre de cannelle, soupçon de piment et son origine, Cayenne parfois, parfois Espelette. Si par hasard il tombe sur une esquille dans l’esquille fait la part de moelle et de périoste, sûrement distingue poil de crin, pointe de cartilage -trachée, larynx ou épiglotte-, bout de maigre et de gras et dans chacun sans hésiter combien d’oreille, de tête, de langue, de groin, de couenne, de lard, de foie, tout cela il le sait. Il l’aime indifféremment cru ou cuit. S’il le consomme grillé, il l’accompagnera de pommes fruits.
Albin, billet n° 19
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